秦重明陷在沙发里，窗外的嘉陵江被浓雾裹得严严实实，一丝光也透不进来。侦探社的空气又湿又重，带着灰尘和霉菌混合的气味。他左手死死攥着那块冰凉的金属怀表，表盖紧紧贴着手心。右手边的烟灰缸早已不堪重负，塞满了熄灭的烟蒂，边缘溢出的灰烬落在破旧的木地板上。桌上，占据了大半空间的，是一个用旧纸板和塑料精心搭建的模型——筒子楼的一角，逼真得连墙上剥落的油漆都做了出来。模型中央，一个微缩的人形躺在冰冷的地板图案上。
酒瓶歪倒在脚边，空了。他试图再倒一点，瓶口悬在杯子上方，只勉强滴下几滴浑浊的液体。他喉咙里发出一声模糊的咕哝，放弃了，沉重的眼皮耷拉下来，视线里只剩下那个小小的、躺着的轮廓。十四年了。这个模型，这间屋子，还有他自己，似乎都被同一种粘稠的绝望浸泡着，慢慢腐烂。
门被猛地推开，撞在墙上发出一声闷响。潮湿的冷风卷着雾气灌了进来，吹得桌上散落的纸张哗哗作响。
秦重明被惊得浑身一抖，浑浊的眼睛费力地睁开一条
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